Ayer, elegimos ver una película nuevamente. Esta vez fue el turno de 12 años de esclavitud, la historia de Solomon Northup, un afroamericano nacido libre pero secuestrado y vendido como esclavo. Dejando una familia, una vida y una historia, Solomon se convierte en Platt, nombre de esclavo, que acompaña a todo el personaje durante la narración.
Más allá de una crítica del filme, me detendré a reflexionar sobre algunos fragmentos que ilustran con increíble claridad algunos de los principios de la logoterapia y la pregunta ontológica sobre el sentido de la existencia.
Esta película muestra con extraordinaria sensibilidad, estética y valores humanistas, la experiencia del horror y la superación del dolor a través de la autotrascedencia y la solidaridad compartida.
La logoterapia se plantea la exploración y búsqueda del sentido de la vida. Entre sus principios más elementales se encuentran la libertad, la espiritualidad y la voluntad de sentido. Descrita como la tercera escuela vienesa de psicoterapia, funda sus reflexiones sobre la filosofía existencial, y mantiene una relación de parentesco próxima con la psicología humanista.
Me detendré a relacionar un pensamiento de Víctor Frankl (fundador de la logoterapia) con la experiencia de Platt y posteriormente con la experiencia de Patsey una esclava que recibe trato especial por parte de su amo, a cambio de sistemáticas violaciones.
Frankl dice: "El hombre tiene que vivir no una vida cualquiera, si no una vida determinada".
La experiencia de esclavitud es la vivencia más horrorosa de pérdida de la libertad. Más allá del plano civil, se trata de una experiencia de falta de autodeterminación, convirtiéndose en objeto de las necesidades y deseos de otro, anulando la experiencia de conexión con el propio ser.
Sin embargo, en Platt y Patsey, vemos como sigilosamente se asoman la voluntad de superación a través de la generación de valores de actitud. Estos valores de actitud (como la resiliencia o la superación) se observan cuando valores de experiencia o de creación (como dar o recibir amor) no pueden desarrollarse por circunstancias contextuales, históricas o personales inalterables y cargadas de horror.
En el diálogo que Platt sostiene con otra esclava que perdió a sus hijos, se observa como aún en circunstancias brutales, el ser humano es capaz de entregar una palabra de alivio o de gratitud. Platt se mantiene aferrado a conservar la creatividad ( como cuando resuelve el problema del transporte de madera) y a mantener parte de su identidad, cuando muestra sus cualidades artísticas.
Pero también aparecen la angustia ante el vacío, sobre todo el vacío de la pérdida de identidad, la memoria personal y familiar. Claro, siendo esclavo, la historia personal se vivencia como anulación de toda forma de conexión con el espacio, el tiempo y los recuerdos. La memoria hundida en el anonimato y el abandono del ser. ¿Cómo mantener la voluntad de sentido en una situación tan enajenante y traumática?
Gabriel Marcel, filósofo francés de inspiración cristiana (que no necesariamente representa la totalidad de mi pensamiento, pero sí una dimensión de él) desarrolló con pujanza el concepto de experiencia intersubjetiva. La existencia humana solamente puede ser entendida en relación. Su ser es ser-con permite comprender cómo la experiencia de desarraigo, horror y la pérdida del sentido de la vida, sólo pueden transitarse en compañía de otros. Como la alabanza compartida de Roll Jordan Roll o el dolor martirizado de Patsey, limpiada y acompañada por otras mujeres como ella.
Y cierro con Marcel: Lo que me acerca a un ser humano no es saber que también el hará una suma con los mismos resultados que yo, sino imaginar que también fue niño, que fue amado, que otros han esperado en él y que igualmente está llamado a sufrir, envejecer y morir.
Traeré a este análisis a uno de los grandes pensadores existencialistas. Jean Paul Sartre y sus premisas sobre la libertad y las elecciones. Aún en circunstancias de pérdida total de la libertad, podemos hacer elecciones. Paradójicamente aún en experiencias completas de anulación, se puede ser libre. Con una ruptura trágica de la biografía, y una memoria social y personal fragmentadas, pudo elegir algunos caminos. Conservar sus cualidades artísticas, afirmar a otros el autorespeto, redescubrir la espiritualidad, describir a Patsey su negación a facilitarle la muerte y en la etapa final de la película, volver a creer en la justicia y en la reciprocidad en la relación con un desconocido.
Terminaré con una célebre frase de Sartre que refleja la experiencia de la esclavitud de Solomon, pero que bien puede actuar como metáfora de nuestros tiempos de máscaras sutiles de esclavitud postmoderna:
Un hombre es lo que hace con lo que hicieron de él...
domingo, 4 de mayo de 2014
miércoles, 23 de octubre de 2013
Una historia común...en una micro común...
Sobre el matutino tránsito de calles grises, mirada altiva sobre los peldaños,
olor a limpio en los amaneceres, ojos abiertos, cándidos, suspicaces.
Dónde fueron a parar los pies cansados? dónde la imaginación se cuela indómita?
sobre una micro la comadre atraviesa las cuadras que la conducen al cotidiano, al pedazo de espacio que le corresponde, allá, dónde los ojos del sol brillan más...
Me pregunto, cuando la micro de siempre te llevará al parque azul? tropezando con las piedras para alcanzar un espacio, la blusa blanca planchada y apretada se adapta a los movimientos rudos del viaje, y la mirada fija en algún sueño transitorio, de libertad, o de dignidad, o de algo....
Y el regreso, el olor de la ciudad que se duerme, envuelve las palabras enloquecidas que circulan por un estrecho espacio de la mente. El mundo permanece pegado a un timbre escurridizo, mientras despiertas, y te vuelves a ensoñar con un sabor a dulce o el olor del pan...
Y sigue la micro su curso...
olor a limpio en los amaneceres, ojos abiertos, cándidos, suspicaces.
Dónde fueron a parar los pies cansados? dónde la imaginación se cuela indómita?
sobre una micro la comadre atraviesa las cuadras que la conducen al cotidiano, al pedazo de espacio que le corresponde, allá, dónde los ojos del sol brillan más...
Me pregunto, cuando la micro de siempre te llevará al parque azul? tropezando con las piedras para alcanzar un espacio, la blusa blanca planchada y apretada se adapta a los movimientos rudos del viaje, y la mirada fija en algún sueño transitorio, de libertad, o de dignidad, o de algo....
Y el regreso, el olor de la ciudad que se duerme, envuelve las palabras enloquecidas que circulan por un estrecho espacio de la mente. El mundo permanece pegado a un timbre escurridizo, mientras despiertas, y te vuelves a ensoñar con un sabor a dulce o el olor del pan...
Y sigue la micro su curso...
jueves, 15 de marzo de 2012
Vientos Rojos
Estos vientos rojos, se avecinan con timidez,
se alzan subversivos y candentes,
con colores animosos de invierno altivo,
con latidos incesantes de soles observantes
Estos vientos rojos, matizan la nostalgia y
los recuerdos que invaden la memoria colectiva.
Y ya sabemos que la energía se cuela por los callejones,
se cuela por el puño, por las ansias, este viento rojo se cuela por la sien
y por la boca, y podemos pensar y hablar por otros, sentir por otros,
..una limpia y simplemente viva...empatía social.
Estos vientos rojos, me limpian el rostro..cuando duermo, cuando ando y siento,
los vientos rojos me golpean el rostro para contemplar como una vez más
el poder del pueblo se alza, por la defensa...de la vida y del ser.
se alzan subversivos y candentes,
con colores animosos de invierno altivo,
con latidos incesantes de soles observantes
Estos vientos rojos, matizan la nostalgia y
los recuerdos que invaden la memoria colectiva.
Y ya sabemos que la energía se cuela por los callejones,
se cuela por el puño, por las ansias, este viento rojo se cuela por la sien
y por la boca, y podemos pensar y hablar por otros, sentir por otros,
..una limpia y simplemente viva...empatía social.
Estos vientos rojos, me limpian el rostro..cuando duermo, cuando ando y siento,
los vientos rojos me golpean el rostro para contemplar como una vez más
el poder del pueblo se alza, por la defensa...de la vida y del ser.
martes, 5 de abril de 2011
Alfarero de las memorias
Reconstruyendo la Huerta desde los escombros...
Bajo las piedras, bajo el adobe y bajo los escombros, en el solitario espacio retratado entre los pilares añejos, se ha encontrado una memoria colectiva dócil, noble, añorable, esa que dibujaste por largos días bajo el sol, esa que esculpiste con tus dedos, abierta a nuevas esperanzas... es Huerta de Maule.
Alfarero de las memorias, te llamas hoy, al hacer resurgir del terror, de la catástrofe crepuscular, 7 casas de adobe, 7 historias familiares, infantiles, comunitarias, colectivas, valuarte del patrimonio, es Huerta de Maule. Alfarero de las memorias te llamas hoy... Alfarero de Huerta de Maule...te llamas hoy. Dedicado a Héctor y su tesis "Reconstrucción histórica, arquitectónica y planimétrica de Huerta de Maule"
lunes, 10 de agosto de 2009
Un día renaceré y cambiaré la tierra del jardín para esperara nueva semilla
Un día moriré y mudaré la tierra del jardín para encaminar un brote de flores blancas
sábado, 8 de agosto de 2009
Ausentes
He vuelto a mirar con nostalgia episodios del pasado,
una memoria terca se acostumbra a aparecer de pronto,
entre las sombras de los árboles.
Trae de la mano imágenes prisioneras de la historia,
esa que es nuestra historia, que se queja continuamente
de las heridas abiertas.
Y no es sólo afecto melancólico.
Y no es solo falta de juicio.
Una piedra en el zapato de este país, nos vuelve a recordar a los ausentes.
Un susurro se cuela entre las hojas de la arboleda, aparece y desaparece
como pidiendo algo.
una memoria terca se acostumbra a aparecer de pronto,
entre las sombras de los árboles.
Trae de la mano imágenes prisioneras de la historia,
esa que es nuestra historia, que se queja continuamente
de las heridas abiertas.
Y no es sólo afecto melancólico.
Y no es solo falta de juicio.
Una piedra en el zapato de este país, nos vuelve a recordar a los ausentes.
Un susurro se cuela entre las hojas de la arboleda, aparece y desaparece
como pidiendo algo.
Desde el encierro neoliberal
Desde el encierro aclaro mis preguntas,
se gesta indescifrable un tímido color a limpio,
pulcra soledad teñida de celeste,
nívea claridad decorada de flores.
Desde el encierro, abro la boca herida,
tibia canción a las hojas,
dócil sensación de ligereza,
amplia perfección de manos rotas.
Desde el encierro, descubro mi frente roja,
difícil devoción a la justicia, coexistencia pacífica con el viento,
me he vuelto a preguntar por el exilio,
allí donde se arrima la memoria.
Desde la libertad, me encuentro con el cautiverio,
este mundo neoliberal me huele a basura reciclada,
me huele a animal comiendo carne putrefacta,
diablillo traidor vestido de plumas.
Y si me descubro abriendo la boca?
He resuelto mediar con el océano de preguntas sin respuesta,
con los niños que trabajan por comida, con los cesantes de mi cuadra,
con las adolescentes que se embarazan por falta de educación sexual,
con quiénes se miran en el vidrio de las micros.
se gesta indescifrable un tímido color a limpio,
pulcra soledad teñida de celeste,
nívea claridad decorada de flores.
Desde el encierro, abro la boca herida,
tibia canción a las hojas,
dócil sensación de ligereza,
amplia perfección de manos rotas.
Desde el encierro, descubro mi frente roja,
difícil devoción a la justicia, coexistencia pacífica con el viento,
me he vuelto a preguntar por el exilio,
allí donde se arrima la memoria.
Desde la libertad, me encuentro con el cautiverio,
este mundo neoliberal me huele a basura reciclada,
me huele a animal comiendo carne putrefacta,
diablillo traidor vestido de plumas.
Y si me descubro abriendo la boca?
He resuelto mediar con el océano de preguntas sin respuesta,
con los niños que trabajan por comida, con los cesantes de mi cuadra,
con las adolescentes que se embarazan por falta de educación sexual,
con quiénes se miran en el vidrio de las micros.
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